— …и не ми обелва дума. Да не би да е болна?
— Не, мамо, работи — отвърна Мартин Рилски с уморен глас.
— Работи! — изсумтя Тодорка Цветанова. — Да седи пред компютъра, това ли вече му викат работа? Аз на нейните години…
Мартин Рилски не я изчака да довърши. В този миг болезнено ясно осъзна, че е попаднал в капан. От едната страна стоеше майка му — убедена до дъното на душата си, че прави добро. От другата беше Елица — съпругата му, която имаше пълното право да бъде ядосана. А той, както винаги, не намираше сили да застане на ничия страна, защото се боеше да не нарани някоя от тях.
Следващите три дни минаха като тиха, изтощителна студена война. Елица излизаше рано сутрин към споделения офис и се прибираше чак късно вечер, когато Тодорка Цветанова вече спеше. Поздравяваше учтиво, но хладно, не подхващаше разговори и не сядаше с тях на масата. Свекървата пък въздишаше обидено, сумтеше и се оплакваше на сина си, че снахата не я уважава, че „едно време такива неща не се допускаха“. Мартин Рилски се луташе между двете жени, опитваше се да изглади положението, но накрая успяваше единствено да ги ядоса още повече.
В събота напрежението най-после избухна.
Елица се върна от споделения офис и замръзна на прага на кухнята. Работният ѝ плот го нямаше. На неговото място се мъдреше стар бюфет, който Тодорка Цветанова явно беше измъкнала от килера. Лаптопът, папките, документите ѝ — всичко беше натъпкано в кашон и пъхнато под леглото.
— Къде е бюрото ми? — попита тя с леден тон, когато влезе в хола. Мартин Рилски гледаше телевизия, а майка му плетеше в креслото.
— Прибрах го, разбира се! — отвърна бодро Тодорка Цветанова. — Загрозяваше кухнята. А тук сложих бюфета, виж колко по-подредено изглежда. Малката ти машинка я прибрах под леглото, да не се пречка.
Елица затвори очи. Преброи до десет. После до двадесет. Нямаше полза. Нещо в нея се скъса.
— Преместили сте мебелите. Махнали сте работното ми място. Без да ме попитате. В моя дом.
— Този дом не е само твой! — възмути се Тодорка Цветанова. — Тук живее и синът ми! А аз съм му майка! Помагам ви, подреждам, старая се, а ти…
— Вие не помагате — прекъсна я Елица. Говореше тихо, но гласът ѝ беше твърд като стомана. — Вие превземате. Влязохте в чуждо пространство и започнахте да го преправяте по свой вкус. Дори не попитахте дали имаме нужда от тази помощ. Просто решихте, че имате право. Защото сте свекърва. Защото „знаете по-добре“.
Лицето на Тодорка Цветанова пламна.
— Как смееш да ми говориш така! Аз съм по-възрастна! Аз…
— Мартине — обърна се Елица към съпруга си, който се беше свил на дивана. — Имаш два избора. Или майка ти утре сутрин си тръгва. Или аз. Ти я доведе тук, без да ме питаш. Сега избирай.
Мартин Рилски отвори уста, после я затвори. След миг пак понечи да каже нещо. Погледът му безпомощно прескачаше от жена му към майка му. Беше пребледнял.
— Елица, това все пак е майка ми! Не можеш ли поне малко…
— Не — отсече тя. — Не мога. Цяла седмица съм принудена да работя в споделен офис, защото в собствения си дом нямам условия. Тя размества мебелите ни, коментира всяко мое действие и се държи така, сякаш аз не съм човек, а досадна подробност. А ти… — гласът ѝ трепна. — Ти нито веднъж не застана до мен. Нито веднъж.
Тодорка Цветанова скочи от креслото.
— Мартин Рилски, чуваш ли как ми говори? Аз за вас го правя! Готвя, чистя, грижа се! А тя ми се подиграва в очите!
Елица се засмя. Кратко, горчиво, без капка веселие.
— Готвите неща, които ние не ядем. Чистите там, където няма нужда. Пренареждате това, което никой не ви е молил да пипате. Не го правите за нас. Правите го за себе си. За да се чувствате нужна. За да сте главната. А мъжът ми… — в очите ѝ проблесна болка — е прекалено страхлив, за да ви го каже.
Тя влезе в спалнята, извади пътната си чанта и започна да слага дрехи вътре. Мартин Рилски хукна след нея.
— Какво правиш? Къде отиваш?
— При приятелка — отвърна кратко Елица. — Мебелите ще върна по местата им, когато майка ти си тръгне. Ако изобщо си тръгне.