— Така исках да стане — тихо отвърна Емил.
После на стола седна Дарина. И на нея направи същите плитки — стегнати, гладки, с панделки. Когато приключи, се дръпна назад и ги погледна. Двете му момичета стояха пред него една до друга — с еднакви светлосини рокли, с еднакви плитки, изправени, хубави, вече пораснали.
— Е, хайде — каза той, като се прокашля. — Вървете да се дооправите.
Те хукнаха към стаята си. А Емил остана сам, отпусна се на табуретката и закри лицето си с длани. Не ридаеше. Дори сълза не пусна. Просто седеше така, сякаш за миг силите го бяха напуснали.
Около час по-късно дойде леля Анна — беше я повикал да ги снима.
Тя беше единственият човек, когото Емил покани. Съседката щракаше със стария си фотоапарат, докато близначките се въртяха пред къщата, после ги нареди на стъпалата — тримата заедно. Емил застана по средата, облечен в единствения си официален костюм. От двете му страни — Гергана и Дарина.
Тогава Гергана изведнъж каза:
— Лельо Анна, снимайте и как тате ни плете косите.
— Ама те вече са сплетени — учуди се жената.
— За снимката — намигна Дарина. — Нека остане.
Емил седна неохотно на табуретката. Гергана се настани пред него, а той хвана едната ѝ готова плитка в ръце, все едно я донагласяше. Леля Анна натисна копчето.
Кадърът излезе странен, съвсем не празничен. Емил беше с уморени, загрубели ръце, със смачкано сако и посивели коси, щръкнали настрани. Гергана бе обърната леко настрани, а плитката ѝ лежеше в дланите му. Зад тях се виждаше ъгълът на къщата, люляков храст и наклонената ограда. Нищо особено. И въпреки това в тази снимка имаше нещо.
Още същата вечер Дарина я качи в интернет и написа само: „Татко ни плете плитки вече дванайсет години. Днес е балът ни.“
Толкова.
На сутринта Емил се събуди от звъненето на телефона.
Обаждаше се Гергана. Беше пренощувала у приятелка в селото и почти викаше в слушалката:
— Тате, видя ли?!
— Какво да съм видял?
— Снимката! Гледали са я вече сто хиляди души! Пишат хора от цялата страна! Казват, че плачат!
Емил не разбра почти нищо. Какъв интернет? Какви сто хиляди? Той използваше телефона си само да звъни и понякога да прочете някой SMS.
После дойде Дарина, седна до него и му показа екрана. Наистина — под снимката се лееха коментари. „Разплаках се.“ „Истински баща.“ „Къде още има такива мъже?“ „Аз своя баща дори не помня, а това…“ А числата отстрани бяха огромни и напълно непонятни за него.
— Тате — каза Дарина, — ти стана известен.
Емил бутна телефона настрани.
— Хайде стига глупости — измърмори той. — Каква известност? Плета плитки, това е.
Но до вечерта му се обадиха от областната телевизия. След тях — от местния вестник. После и от някакъв блог.
Емил се стъписа. Не обичаше внимание. Всъщност след смъртта на Мария беше отвикнал от хората. Свикнал беше сам — с момичетата си, с работата си, с тишината.
— Никъде няма да ходя — каза той на журналистката. — Какво толкова има да показвам?
— Тате — обади се Гергана. — Това е за нас.