Диана затвори папката пред себе си.
— Радка Данаилова, моля ви, без такива сцени.
— Без какво? Без истината ли? — жената вече крачеше към масата, подпряла ръце на хълбоците си. — Ти изобщо за какво си в този дом, не ми е ясно! Нито стопанка като хората, нито нормална съпруга!
— Мамо, стига вече. — Мартин Витошки се показа от стаята, рошав, по тениска, с физиономия на човек, на когото са прекъснали съня.
— Няма да стигам! — гласът на Радка Данаилова се изви още по-високо. — Като не ѝ харесва, да си ходи при майка си!
Диана замълча за миг. После кимна — бавно, спокойно, почти безизразно.
— Добре.
Стана от стола, взе папката с документите — същата, в която бяха удостоверението от Имотния регистър, договорът за ипотечния кредит и всички разписки за плащанията през последните три години — и тръгна към спалнята. Отвори гардероба и извади оттам чанта, приготвена предварително. Мартин стоеше на прага и я гледаше объркано.
— Диан, какво правиш? Къде тръгна?
— При майка ми — отвърна тя съвсем просто.
— Сериозно ли? Заради едни нейни думи?
Диана дръпна ципа на чантата. Прибра телефона, зарядното, ключовете за колата. Папката с документите сложи най-отгоре.
— Напълно сериозно.
Радка Данаилова беше останала в коридора и мълчеше — за пръв път тази сутрин. Може би не го беше очаквала. Може би беше убедена, че Диана, както винаги, ще преглътне, ще се затвори за малко в банята, после ще излезе и всичко ще продължи по старому.
Само че Диана отключи входната врата, излезе и я затвори след себе си тихо, без трясък.
В асансьора погледът ѝ падна върху папката в ръцете ѝ. Документите за апартамента. Три години вноски. Нейният апартамент.
Телефонът завибрира почти веднага — Мартин започна да звъни след не повече от две минути. Тя прекъсна разговора. Позвъни пак. Отново го отхвърли. Пъхна апарата в джоба си и излезе на паркинга.
Колата запали от първия път. Добър знак.
Майка ѝ живееше в другия край на града — около четирийсет минути път, ако няма задръствания. Диана караше по широкия булевард, а в главата ѝ беше странно спокойно. Нямаше въртележка от мисли, нямаше „ами ако“, нямаше „може би прекалих“. Имаше само път, светофари и радиото, пуснато тихо.
Телефонът звънна още три пъти. Два пъти беше Мартин, веднъж — непознат номер. Тя не вдигна.
Майка ѝ отвори вратата още преди Диана да натисне звънеца — явно я беше видяла от прозореца.
— Влизай. Чаят е готов.
Не попита какво е станало. Не започна да охка, не размаха ръце, не изреди сто предположения. Просто пое чантата, остави я в ъгъла и двете седнаха в кухнята — както някога, когато Диана беше дете: една срещу друга, с чаши в ръце.
— За дълго ли? — попита майка ѝ.
— Още не знам — призна Диана честно.
Майка ѝ само кимна и доля чай.
Мартин се появи на следващия ден, в неделя, малко след обяд. Позвъни. Диана го видя през шпионката — стоеше пред вратата с разкопчано яке и виновно изражение. Класика.
Тя отвори.
— Диан, хайде да поговорим. — Той влезе в антрето и се огледа така, сякаш не беше дошъл при тъща си, а на някаква служебна среща. — Мама се изпусна, нали я знаеш, понякога…
— Мартине. — Диана скръсти ръце пред гърдите си. — Дошъл си да се извиниш или да ми обясняваш?
Той се поколеба.
— Ами… и двете.
— Тогава започни с първото.
Лицето му леко се изкриви — почти незабележимо, но тя го видя. Същата онази физиономия, която правеше винаги, когато някой поискаше от него нещо конкретно, а това конкретно нещо му беше неудобно. Мартин не обичаше конкретиката. Тя изискваше отговорност.
— Извинявай — каза най-после. — Трябваше по-рано да говоря с нея. Права си.
— Когато наистина поговориш с нея и когато тя се върне в собствения си апартамент — обади ми се. Тогава ще се прибера.
Мартин отвори уста.
— Диан, тя не може просто така…
— Има си жилище — прекъсна го Диана спокойно. — Ремонтът там е приключил отдавна. Преди осем месеца.
След двайсет минути той си тръгна — без да постигне нищо. А в кухнята майка ѝ намери повод за кратък, но достатъчно точен коментар:
— Добро момче е. Жалко само, че още е мамин.
В понеделник Диана отиде на работа както обикновено — в девет, с кафе от машината във фоайето. Колегите или не забелязаха нищо, или предпочетоха да не показват. Денят се изтърколи бързо: сезонът беше натоварен, туристически пакети, клиенти, обаждания едно след друго. Към шест вечерта тя почти беше забравила, че животът ѝ се е разместил.
Почти.
В сряда ѝ се обади Радка Данаилова. Диана дълго гледа екрана на телефона, колебаейки се дали да приеме разговора. Накрая вдигна.
— Диана — гласът на свекърва ѝ звучеше необичайно тихо. Почти човешки. — Ти си голям човек. Не може така — ставаш и си тръгваш.
— Може — отвърна Диана.
— Аз може би казах повече, отколкото трябваше…
— Радка Данаилова, нека бъдем честни. От осем месеца живеете в моя апартамент. Аз плащам кредита. Вие каните гости, не чистите след себе си, изхвърляте мои вещи. Това не е „казах повече“. Това е поведение, което се повтаря.
Настъпи пауза.
— Какво поведение, какви глупости — изсумтя свекърва ѝ, и точно тогава старият ѝ тон проби отново: остър, познат, хаплив. — Апартаментът е на твое име само защото кредитната история на Мартин не беше добра. Иначе по човешки това си е негово жилище.
Диана едва не се изсмя. По човешки.
— Разбрах позицията ви — каза тя равномерно. — Довиждане.
И прекъсна.
Същата вечер извади папката с документите и още веднъж, бавно и внимателно, прочете всичко. Договорът за ипотечния кредит — кредитополучател Диана Филипова. Удостоверението от Имотния регистър — собственик Диана Филипова. Разписките — платец Диана Филипова. Всичко беше изрядно. Всичко беше нейно.
После отвори банковото приложение и погледна остатъка по кредита. Оставаха още четири години плащания.