— Ти… наистина си извикала такси? За мен?
— Ами едва ли за себе си.
В антрето настъпи тишина. От хола се чуваше равномерното тиктакане на стария стенен часовник — онзи, който бяха намерили на битпазар през първата година от съвместния си живот. Тогава Елена се смееше, че изостава с три минути, а Александър Мартинов беше казал, че щом все пак върви, значи всичко е наред.
— Значи говориш сериозно — произнесе той. Този път вече не звучеше като твърдение, а като въпрос.
— Напълно.
По лицето му премина нещо. Елена не успя да определи точно какво. Объркването му се промени — стана по-дълбоко, по-тежко. Сякаш вървеше по път, който познава до последната пукнатина, и изведнъж пред него се беше отворила пропаст.
Телефонът в джоба ѝ завибрира. Тя го извади и погледна екрана.
— Шофьорът пише, че чака пред втория вход. Кажи му, че е първият.
Александър Мартинов не помръдна.
Отдолу, някъде под прозорците, кратко изпиука автомобилен клаксон.
Още половин минута той остана неподвижен в коридора. После вдигна чантата, метна раницата на рамо и излезе, без да произнесе повече нито дума. Вратата се затвори тихо. Не я тръшна — и това някак беше почти по-обидно, отколкото ако беше я блъснал с всичка сила.
Елена изчака стъпките му по стълбите да заглъхнат. Едва тогава влезе в хола, отпусна се на дивана и се загледа в празната стена срещу себе си.
Часовникът продължаваше да тиктака. Все така с трите си минути закъснение. Всичко си беше както преди.
Само че тя не плачеше. Учудващо — не плачеше. Вътре в нея имаше нещо като звънтяща празнота. Не болеше, но и не носеше облекчение. По-скоро приличаше на усещането, когато дълго си стискал юмрук и после го отпускаш: ръката е свободна, но още не знае какво да прави със свободата си.
Телефонът лежеше на масичката до нея. Елена го взе, отвори чата с Александър Мартинов. Последното му съобщение беше отпреди два дни: „Ще купя хляб.“ Тя изгаси екрана и остави апарата настрани.
На следващата сутрин се събуди в пет. Полежа известно време в тъмното, заслушана в града отвън — редки коли по улицата, приглушени гласове в двора, гълъб, който тропаше по перваза. После стана, направи си кафе и седна с чашата на кухненската маса.
Тишината я изненада. Беше хубава тишина.
Александър Мартинов заемаше много място със звуците си — не го беше осъзнавала, докато живееше до него. Телевизорът, който пускаше за фон. Вечерните разговори с майка му, продължаващи по четиридесет минути. Навикът му да коментира на глас всичко — новините, съседите, цените в магазина.
Елена изпи кафето си и отиде на работа.
Преподаваше история на изкуството в един институт — малък, частен, но с добро име. Този ден имаше лекция за нидерландската живопис от седемнадесети век. Студентите, както обикновено, слушаха с половин ухо, но едно момиче на първия ред — Зорница Маришкиа, ако не се лъжеше — я гледаше с такъв жив интерес, че Елена неусетно започна да говори сякаш само за нея.
След лекцията при нея се отби Диана Емилова — колежка около петдесетте, практична жена с къса прическа и навик да казва нещата без заобикалки.
— Изглеждаш като човек, който е спал зле, но по някаква причина е доволен от това — отбеляза тя и седна на ръба на бюрото.
— Горе-долу точно така е.
Елена ѝ разказа. Накратко, без излишни подробности. Диана Емилова я изслуша, без да я прекъсва, и накрая кимна.
— И сега какво?
— Не знам — призна честно Елена. — Ще видим.
Александър Мартинов се обади на третия ден.
Когато видя името му на екрана, Елена изчака секунда, после прие разговора.
— Е, как си там? — попита той. В гласа му имаше опит за небрежност, зад който се криеше нещо съвсем друго.
— Добре. А ти?
— И аз. — Последва пауза. — При мама е спокойно.
— Радвам се да го чуя.
Нова пауза. Този път по-дълга.
— Слушай — започна той най-сетне, — не мислиш ли, че може би трябва… да поговорим?
— Ще поговорим — съгласи се Елена. — Само първо ми кажи: обясни ли вече на майка си, че си се преместил при нея за постоянно? Започна ли да ти освобождава шкаф?
Александър Мартинов замълча.
— Тя се радва, че съм при нея — каза предпазливо.
— Разбира се, че се радва.
Елена можеше без усилие да си представи сцената. Светлана Огнянова по халат, с чаша чай в ръка, с онази залепена усмивка и с изражението на човек, който най-после е получил точно онова, към което се е стремил. Синът е у дома. Планът е изпълнен.
— Елена, защо така…
— Как така?
— Толкова студено.
Тя погледна през прозореца. В двора деца ритаха топка, а някой разхождаше куче.
— Александър, не съм студена. Просто чакам сам да разбереш нещо важно.
— Какво точно?
— Когато го разбереш, ще ми кажеш — отвърна тя и прекъсна разговора след кратко сбогуване.
На другия ден ѝ се обади Светлана Огнянова.
Честно казано, Елена не беше неподготвена за това. По-скоро не очакваше да стане толкова бързо.
— Еленче — започна свекърва ѝ с гласа на човек, който страда от всичко, но героично се държи. — Неловко ми е да се меся във вашите отношения…
Разбира се, че ти е неловко, помисли си Елена.
— …но искам да се сдобрите. Не желая аз да бъда причината за вашите проблеми.
— Светлана Огнянова — каза Елена спокойно, — вие сама ми се обадихте. Това вече е намеса.
Настъпи кратко мълчание — съвсем мигновено, но Елена го улови. Свекърва ѝ явно не беше предвидила такъв отговор. Обикновено Елена мълчеше или казваше нещо неутрално, за да не създава напрежение.
— Аз просто искам в семейството да има мир — произнесе Светлана Огнянова, вече с малко по-различен тон, в който страданието беше заменено от предпазлива твърдост.
