През март Николай навърши осемнадесет.
А през април, в една съботна сутрин — още с първия автобус — към десет и половина дочух познатите му стъпки по коридора. Бързи, леки, нетърпеливи. Почука три пъти.
— Бабо, аз съм.
Вратата се отвори и той пристъпи вътре с онази същата чанта в ръка — мандарини, бисквити, кръстословица. Нищо не беше променено, и в същото време всичко беше различно.
Настани се до мен. Помълча за кратко — винаги правеше така, когато думите му тежаха.
— Бабо — започна накрая. — Намерих жилище под наем. Едностайно е, но хубаво. Има отделна стая за теб. Аз ще съм на дивана в хола, а стаята е твоя. Светло е, на втория етаж, спирката е съвсем близо.
Погледнах го, без да успея да изрека нищо.
— Николай…
— Изчакай — прекъсна ме внимателно. Извади лист от джоба си. — Ето договора. Всичко е уредено. Пренесох легло, шкафче… Намерих и бяла чаша. Помниш ли как ми разказваше за онази с сините цветя? В един магазин за вещи втора употреба открих почти същата.
Дъхът ми заседна в гърлото.
— Николай, това струва пари. А ти учиш, работиш…
— Помислил съм за всичко. Ще се справя. — Очите му бяха сериозни, уверени — същите, които помнех от първия му ден. — Чаках пет години, бабо. Обещах ти, когато бях на четиринайсет. Казах, че няма да забравя. Не съм забравил.
И аз не бях.
Седях срещу този осемнайсетгодишен мъж — моето внуче, което някога учех да прави първите си крачки — и думите не идваха. Гърлото ми беше свито.
— Недей да плачеш — прошепна той, макар гласът му също леко да трепереше. — Моля те, бабо.
— Не плача — отвърнах… и сълзите потекоха.
Прегърна ме несигурно, по мъжки, сякаш още се учеше как се прави това. А аз се сгуших в рамото му и заплаках тихо, без ридания — както плачат възрастните, когато радостта и болката се слеят в едно. Не ги спирах.
— Свърши се, бабо — повтаряше той. — Вече си у дома. Отиваме си у дома.
Дом.
Преди да тръгна, отидох да се сбогувам с Надежда Павловна.
Последните месеци почти не ставаше от леглото. Когато ме видя, лицето ѝ светна.
— Значи заминаваш?
— Да, Надежда Павловна.
— Е, дойде си той най-накрая.
— Дойде.
Тя кимна с онова спокойно удовлетворение на човек, който отдавна е знаел истината.
— Елате с нас — предложих аз. — Николай е добро момче, няма да откаже. Ще говоря с него…
— Не — поклати глава тя. — Не, Светлана Фьодоровна. Това е вашият път. Аз съм свикнала тук. А и кой ще решава кръстословиците с Вера? Горката почти не вижда.
Замълчах.
— Тръгвай — каза меко. — И ми пиши. Обичам писма.
Три дни след като се преместих, ѝ изпратих първото. Тя продиктува отговора си на Вера, която го изписа с неравен, но четлив почерк. Кореспондирахме година и половина — до самия ѝ край.
Отиде си тихо, насън. Точно както беше пожелала.
Последното ѝ писмо получих по-късно — Вера го беше изпратила, без да знае, че същия ден Надежда Павловна е починала. Вътре пишеше за кръстословиците, за Вера, за идващата пролет. А накрая:
„Светлана Фьодоровна, правилно постъпихте, че го изчакахте. Такива внуци се срещат рядко. Пазете се един друг.“
Пазя това писмо в горното чекмедже на скрина — до бялата чаша със сините цветя.
Красимир научи за преместването ми седмица по-късно.
Обади се объркан.
— Мамо, къде си?
— При Николай.
— При него? Но той нали…
— Наел е квартира, Красимир. Приюти ме.
Отсреща настъпи продължителна тишина.
— Но той е студент… как ще се оправя?
— Работи — отвърнах спокойно. — И се справя.
След три дни Красимир застана пред вратата ни. Николай му отвори. От кухнята чувах приглушените им гласове в антрето — напрегнати, внимателни.
После синът ми влезе и седна срещу мен. Дълго мълча.
— Мамо… — започна най-сетне. — Аз…
— Недей, Красимир — опитах се да го спра.
— Не, трябва да го кажа. — Гласът му беше тих. — Постъпих лошо. Знам го. Повтарях си, че е временно, че така ще ти е по-добре — грижи, медицинска помощ… Убеждавах се, че това е правилното решение. Но всъщност просто се самозалъгвах. Беше ми по-удобно. Без теб беше по-лесно. И ме е срам, че изобщо можах да мисля така.
