Думите ѝ още кънтяха в коридора, когато тя внезапно притисна гърдите си с длан — рязко, показно, сякаш въздухът ѝ не достигаше. Лицето ѝ се изкриви в гримаса, залитна леко назад и тежко се отпусна върху пуфа до закачалката.
— Мамо! — Николай се хвърли към нея. — Лошо ли ти е?
— Сърцето… — прошепна тя пресечено. — Стегна ме. Донеси вода.
Той изтича към кухнята. Аз останах на място и я наблюдавах. Свекърва ми седеше на моя пуф, притиснала лявата си страна, дишаше учестено, но равномерно. Бузите ѝ бяха поруменели, пръстите — стабилни, без треперене. Познавах тази сцена. Бях я гледала поне три пъти през последните две години — винаги когато нещата не се развиваха по нейния план. И винаги „пристъпът“ отминаваше, щом всички започнеха да ѝ угаждат.
— Ето — Николай ѝ подаде чаша. — Да извикам ли линейка?
— Не, не… ще ми мине — отпи малка глътка. — Като си до мен, вече ми е по-добре.
Без да кажа нищо, влязох в стаята. От бюрото извадих тънка папка с логото на фирмата, която преди три години монтира входната врата. Не онази с дарението — друга.
Когато се върнах, тя още седеше. Николай стоеше над нея, напрегнат.
Поставих папката на масичката до пуфа.
— Документите за вратата — казах спокойно.
Тя вдигна поглед, в който проблесна недоумение.
— Фактури, касов бон, гаранции, сертификати за заключващата система.
— И какво да ги правя? — гласът ѝ вече не звучеше болнав.
— Попитахте защо са сменени ключалките. Ето защо. Хората го правят, когато искат сигурност. Когато не желаят всеки да има достъп. Вие причислявате ли се към „всеки“?
По лицето ѝ плъзна червенина.
— Обвиняваш ме в кражба?
— Не ви обвинявам. Само задавам въпрос.
Тя се изправи бавно, опряна на стената. Чашата остана забравена.
— Николай, чуваш ли я? — обърна се към него. — Така ли ще позволяваш да се говори на майка ти?
Той мълчеше, пребледнял.
— Мамо, тя не те унижава…
— А какво прави? Плюе ми в лицето? Държи ме отвън като просякиня? Командва ме в дома на сина ми?
— Не командвам никого — отвърнах. — Просто поставям граници.
Тя се изсмя горчиво.
— Граници! Да не живеем на границата на държавата? Ние сме семейство!
— Да — кимнах. — Семейство от двама души. Аз и синът ви.
— А аз коя съм? — гласът ѝ потрепери.
Не отговорих.
— Аз съм му майка! Родила съм го, отгледала съм го! И ти — появила се вчера — ще ми обясняваш кое е мое?
— Не ви отнемам нищо.
— Всичко ми взе! — очите ѝ се насълзиха. — Апартамента, сина, ключовете! Какво още? Да чакам да ме погребете?
— Мамо, стига — Николай я хвана за ръката. — Успокой се.
— Не ме пипай! — дръпна се тя. — Предател! За една жена забрави майка си!
Тя се завъртя в коридора, погледът ѝ падна върху отворения шкаф. Наведе се, сграбчи маратонките му и ги притисна към гърдите си.
— Обувай се. Тръгваме си у дома. Веднага.
— Мамо, остави ги.
— Не! Ти си мой син. Докато съм жива, ще живееш при мен!
— Никъде няма да ходя.
— Ще дойдеш!
Тя пристъпи към него. Той отстъпваше, докато гърбът му опря в стената.
— Върни обувките — прошепна той.
Аз наблюдавах отстрани — майка с маратонки в ръце и пораснал мъж, свит като дете.
— Николай — казах тихо. — Не си тръгвай. Моля те.
Той срещна погледа ми — умора, болка, безсилие.
— Избирай — произнесе тя глухо. — Тя или аз.
Настъпи тишина. Чуваше се часовникът в кухнята, дъждът навън.
— Мамо — каза той след миг. — Пусни ги. Оставам.
Тя стоеше неподвижна, после ръцете ѝ се отпуснаха. Обувките тупнаха на плочките.
— Добре — изрече ледено.
Обърна се и излезе. На прага добави, без да ни погледне:
— Ще съжалявате.
Вратата се затръшна.
Заключих — два пъти — и сложих веригата. В коридора още се носеше тежкият ѝ парфюм. Отворих прозореца. Студеният априлски въздух нахлу вътре.
Николай стоеше до стената и плачеше без звук.
— Николай… — обърнах се към него.
— Наистина ли имаме сейф? — попита тихо.
— Да.
— Къде?
— В шкафа. Зад панел.
Той кимна.
— Защо не ми каза?
— Не попита.
— Трябваше ли?
Затворих прозореца. В стаята отново стана задушно.
— Ела — каза той.
Приближих се.
— Отдавна ли знаеш, че не мога да ѝ отказвам?
— Винаги съм го знаела.
— И все пак се омъжи за мен.
— Да.
— Защо?
— Защото ти не си тя. Просто не умееш да казваш „не“.
Той въздъхна.
— Това е страх.
— Може би. Но не заради смелостта ти те избрах.
След пауза прошепна:
— Извинявай. За мълчанието. За това, че те оставях сама.
Не казах, че всичко е наред. Не беше.
— Искаш ли да видиш сейфа? — попитах.
Той кимна.
Отместих дрехите в шкафа, натиснах скрития панел. Металната вратичка се показа. Завъртях кода. Щракване.
Вътре — документи. Мои, на майка ми, на баба ми. Най-отгоре — договорът за дарение.
Подадох му го.
Той чете дълго.
— Собственик е Галина Любомирова — каза тихо. — Това е майка ти.
— Да.
— Но ние живеем тук…
— Живеем. Аз плащам сметките, правих ремонта. Но по закон апартаментът е неин.
— Защо?
Седнах.
— Когато го купихме, тя каза: „Животът е дълъг. Бракът не винаги трае. Ако нещо стане — домът остава в семейството.“ Така решихме.
Той мълчеше.
— Страхувах се да ти кажа — продължих. — Първо, че ще се засегнеш. После — че ще приемеш всичко за временно. И замълчах. Колкото повече минаваше време, толкова по-трудно ставаше.
Той сложи листовете внимателно.
— Майка ти знае, че живея тук?
— Знае. И те харесва.
— А за сейфа?
— Не.
— А ти пред нея… лъгала си.
— Да. За да защитя това, което чувствам като свое.
— Защо сега ми казваш?
— Защото се уморих да крия.
Навън отново заваля. Капките зашумяха по стъклото.
— Тя ще се върне — прошепна той.
— Знам.
Седяхме мълчаливо. Плановете за кино, за вечеря — всичко изглеждаше нереално.
Изведнъж звънецът прониза тишината.
Николай подскочи.
Звъненето продължи — продължително, настойчиво.
— Не отваряй — каза той.
Аз се изправих и бавно тръгнах към антрето.
