„Стаята е малка,“ каза срамежливо Anton, като посочи бившия кабинет. „Но прозорецът е голям, влиза много светлина. Ако искаш, можем да пребоядисаме стените. В какъвто цвят пожелаеш.“
Velizar пристъпи вътре, внимателно докосна перваза и погледна навън към улицата. Слънцето блестеше в стъклото, а прашинките във въздуха изглеждаха като малки звезди.
„Никога не съм живял дълго у някого,“ прошепна тихо той. „Винаги е било временно.“
„Тогава започваме с това, че тук за теб няма да е временно,“ отговори Anton. „Освен ако сам не решиш да си тръгнеш.“
Докато говореше, самият той не вярваше откъде намира тези думи. Може би идваха от онази част на сърцето му, която бе заровил толкова дълбоко през всички тези години.
Вечеряха макарони с кетчуп — единственото ястие, което Anton можеше да приготви без помощта на Milena. Velizar ядеше мълчаливо, но макароните изчезваха подозрително бързо от чинията му.
„Вкусно ли е?“ несигурно попита Anton.
„Много,“ кимна Velizar. „Ухае… на дом.“
Тази проста дума напълно разби Anton. Обърна се към прозореца, за да не види момчето сълзите в очите му.
През нощта, когато минаваше покрай стаята на Velizar, се спря до полуотворената врата. Момчето спеше с носа си притиснат във възглавницата. На врата му блестеше същият ключ. Anton влезе тихо, внимателно свали връвчицата и задържа ключа в дланта си.
„Прости ми,“ прошепна в тъмното. „За онова тогава. И благодаря… за днес.“
Постави ключа на нощното шкафче и изведнъж разбра — това вече не беше ключът от чуждия, изгубен апартамент. Това беше ключът от вратата, която някога сам бе затворил вътре в себе си.
На кухненската маса сред купчина хартии намери завещанието на Milena и дописаното изречение, което досега не бе виждал: „Ако дойде — не мисли дали заслужаваш да бъдеш баща. Просто му отвори вратата.“
Anton се усмихна през сълзи. Най-трудното вече го беше направил — беше отворил. Всичко останало щяха да научат заедно.
